Création et poésie.
Une nouvelle fois entre les sentiers d’une beauté douleureuse et les chemins d’une poétique politique il y a Leo Ferré.
Ce bonhomme irritant est d’une si grande tendresse que personne n’ose totalement l’aimé ou le détester.
Parlez de Leo Ferré pour le sortir de l oubli. Oui avec le temps tout s’en va et s’efface mais pourquoi ne pas faire savoir aux jeunes générations que son message, sa geste, ses révoltes, son lyrisme sexué sont toujours une source de joie et de conscience éveillée. Si vous voulez un éveillé le voici; un éveil à l’ insoumission, au partage fraternel, à la solitude, aux ébats charnels, à une anarchie qui est l’ ordre sans le pouvoir. Nul besoin de désobéissance civile dans les sens du refus de l’obéissance aveugle.
La mémoire et la mer c est pour moi le climax de l’interprétation, du lyrique, de l’ évasion, de l’éternité absente et des amours rebelles.
La poésie c’est pas du Hugo ou du Saint John Perse, la poésie ça sent la marée et le sperme.
Ce poème est une longue montée vers les astres et un long remord sur la condition humaine; mais la femme est là même dans sa liquide sénescence et cela rachète tout. La femme comme un autre élément vital de la nature et de l’humanité.
Mais le mieux c’est de vivre la mémoire et la mer.
Ci joint le lien de la meilleure interprétation à mon sens.
« La marée, je l’ai dans le cœur
Qui me remonte comme un signe
Je meurs de ma petite sœur,
De mon enfant et de mon cygne
Un bateau, ça dépend comment
On l’arrime au port de justesse
Il pleure de mon firmament
Des années lumières et j’en laisse
Je suis le fantôme jersey
Celui qui vient les soirs de frime
Te lancer la brume en baiser
Et te ramasser dans ses rimes
Comme le trémail de juillet
Où luisait le loup solitaire
Celui que je voyais briller
Aux doigts du sable de la terre
Rappelle toi ce chien de mer
Que nous libérions sur parole
Et qui gueule dans le désert
Des goémons de nécropole
Je suis sûr que la vie est là
Avec ses poumons de flanelle
Quand il pleure de ces temps-là
Le froid tout gris qui nous appelle
Je me souviens des soirs là-bas
Et des sprints gagnés sur l’écume
Cette bave des chevaux ras
Au ras des rocs qui se consument
Ô l’ange des plaisirs perdus
Ô rumeurs d’une autre habitude
Mes désirs dès lors ne sont plus
Qu’un chagrin de ma solitude
Et le diable des soirs conquis
Avec ses pâleurs de rescousse
Et le squale des paradis
Dans le lieu mouillé de mousse
Reviens fille verte des fjords
Reviens violon des violonades
Dans le port fanfare les cors
Pour le retour des camarades
Ô parfum rare des salants
Dans le poivre feu des gerçures
Quand j’allais, géométrisant,
Mon âme au creux de ta blessure
Dans le désordre de ton cul
Poissé dans des draps d’aube fine
Je voyais un vitrail de plus,
Et toi fille verte, mon spleen
Les coquillages figurant
Sous les sunlights cassés liquides
Jouent de la castagnette tant
Qu’on dirait l’Espagne livide
Dieux des granits, ayez pitié
De leur vocation de parure
Quand le couteau vient s’immiscer
Dans leurs castagnettes figure
Et je voyais ce qu’on pressent
Quand on pressent l’entrevoyure
Entre les persiennes du sang
Et que les globules figurent
Une mathématique bleue,
Dans cette mer jamais étale
D’où me remonte peu à peu
Cette mémoire des étoiles
Cette rumeur qui vient de là
Sous l’arc copain où je m’aveugle
Ces mains qui me font du fla-fla
Ces mains ruminantes qui meuglent
Cette rumeur me suit longtemps
Comme un mendiant sous l’anathème
Comme l’ombre qui perd son temps
À dessiner mon théorème
Et sur mon maquillage roux
S’en vient battre comme une porte
Cette rumeur qui va debout
Dans la rue, aux musiques mortes
C’est fini, la mer, c’est fini
Sur la plage, le sable bêle
Comme des moutons d’infini…
Quand la mer bergère m’appelle »
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